¿Cómo se filma la angustia apocalíptica? ¿Y el final irreversible de los hombres? ¿Y cómo hacerlo sin artefactos explosivos, invasiones alienígenas o pandemias virales? ¿Cómo hacerlo, por ejemplo, encerrados en un loft neoyorquino? ¿Cómo hacerlo, sobre todo, sin heroísmos, desde la clara, vergonzosa, ineludible conciencia de que nos hemos equivocado y ahora todos somos unos perdedores? Lo hemos conseguido, hemos asesinado nuestro planeta, no aguanta más. De hecho, hay una hora señalada: las 4.44 de la madrugada. El último y definitivo de los finales. Los noticiarios de la televisión (los mismos que han sustituido la crisis medioambiental por la crisis financiera, un Apocalipsis por otro, y que ahora descubren que Al Gore tenía razón) dan consejos a una Humanidad que se prepara (o todo lo contrario) para su desaparición. Una pareja de artistas (Willem Dafoe y Shanyn Leigh) decide pasar el último día de todas las vidas en su loft neoyorquino: pintando, haciendo el amor, despidiéndose de familiares y amigos por Skype, practicando la meditación… Entre la rabia, el desconcierto, la tristeza, la lucidez.

No es ninguna novedad que el cine de autor, y no sólo el de industria, imagine el fin del mundo. Sí lo es el modo tan aparentemente prosaico, pero inflamado de espiritualidad, con que el autor de Teniente corrupto lo hace, adecuando su habitual pesimismo a la música de los tiempos, acentuada por el tema de Fats Domino Ain’t It a Shame. ¿No es vergonzosa toda autodestrucción? Abel Ferrara recrea con desasosegante realismo esta hipotética pero plausible situación, con imágenes que se cuestionan a sí mismas, con la intimidad de unas interpretaciones que preguntan al espectador si la certeza colectiva de un cataclismo inminente sacaría a la superficie lo más oscuro y deplorable o lo más luminoso y esperanzador del ser humano. El cine, aún invisible, también lanza preguntas necesarias. Y es mejor hacérnoslas ahora, en el territorio de la “ficción hipotética”, que después, cuando no haya marcha atrás. (Carlos Reviriego)